Óxido

Cruje, resonando a lo largo de su oxidada superficie. El rechinar metálico se asemeja a un lamento ahogado por el eco de la voz de su alma. Se vuelve a levantar, desprendiendose de la costra bronceada que limita sus movimientos, recuperandose de su letargo mientras sus brazos se aferran a la vida nuevamente.
- Has vuelto.
- En realidad, nunca llegué a irme. Yo soy más tú de lo que tú mismo eres.
- Mientes.
- Tú te mientes a ti mismo. No trates de negarme. Yo soy tu verdadero ser. Por más que te escondas detrás de máscaras de terciopelo, por más que trates de disimular lo que eres, mi puño de hierro acabará sacudiendo tu realidad.
- No puede ser como dices. Hay algo más... No quero sucumbir a la negrura de tu visión.
- Mira al horizonte y dime que ves.
- Esperanza.
- Yo te diré lo que hay. Solo un renqueante deambular por un camino con un fin cierto, con la unica aspiración de dejar una o dos generaciones que simplemente sean capaces de recordar tu persona, para que despues, no solo tu vida, sino tu recuerdo con ella, se desvanezca en el vacio.
- ¿Pretendes acaso vivir anclado en la desesperación por el final?
- No lo se.
- No puedes. Duerme. Tu y yo sabemos que si yo tengo el control ambos disfrutaremos más. Siempre habrá tiempo para recurrir a tu plan si el mio falla. Deja que imponga el orden, y si no nos lleva a buen puerto, sembremos ambos el caos.

Desconfia, sabe que por esta vez ha sido contenido, pero también sabe que las campanas de la agonía volverán a despertarlo, y que a cada despertar, los cimientos de la mente deberan soportar una carga mayor, con lo que su influencia crecerá cada vez más.

Overactive Imagination

Your existence is a script,
life for you is a perfomance,
play out the leading role.
Directing and premeditating every move
That creates the act of manipulation
Mastering the art of deception.
That increases your sick addiction
It's an overactive imagination
that enslaves your empty shell

Existing in dimensions of addictive obsession

Your script will run short of ideas
The story will soon end itself
People to trust come short in number.
Like a plague your lies spread
fast across the world
Mastering the art of deception
That increases your sick addition
It's an overactive imagination
that enslaves your empty shell

Chuck Schuldiner
13/5/1967 - 13/12/2001

Neblina

Sin fin, la hilera de personas continua su éxodo una vez más de vuelta a sus cubiculos, tras desempeñar su tarea como engranaje del sistema un dia más. Otro dia, otro ciclo vital que se escurre lentamente como arena entre los dedos del tiempo. Engañados por la ilusión de su propia individualidad, la verdadera realidad se escapa de su conocimiento, reposando tras un halo de mentira y dolor, esperando a ser revelada en el fin de los dias. Ignorantes, solo les cabe esperar la llegada de otro nuevo dia para dar un paso más en el camino que les lleva a un final cierto.

Patrones de Pensamiento Individual (Escritura Automática)

Un fuerte ruido resonó en la habitación. Dos almas oscuras se deslizan lentamente a través del techo, atormentándolo con su inexplicable opacidad. El abrumador silencio cortaba su piel, a la vez que el ardiente frio del aire hacia que un sudor helado recorriese su cuello. Gritos. Un ojo de inquisidora mirada observaba a través de la cerradura de la puerta, preguntandole sobre su pasado, hablandole sobre su destino, riendose del final. Frio, frio, frio .... Un crujido, una exhalación, una estrella brilla en el techo, iluminando la escena con una oscura luz que ciega su visión. Dos, tres, cinco... Locura! Extrema visión de la realidad oculta bajo la realidad, el hueso aterrador debajo de la carne conciliadora. Miedo irracional, racionalizado por una muerte segura que espera con una sonrisa helada en sus labios de piedra. Busqueda maldita de un significado escondido en la eternidad. Esencia deshecha en mil pedazos, mil gotas de un sudor amargo que desfilan en linea por su frente. Estaba alli, pero en que parte de aquel alli? NADA TENIA SENTIDO EN AQUELLA EXCELSA AMARGURA, si bien la luz de aquella estrella comenzaba a traer clarividencia a la noche oscura que batia sus alas en la habitación. Sin dios, sin alma, sin armas, solo él ante todo aquello, en un ejercicio de irrealidad inimaginable, abrumado por aquella falta de sentido. Distante arena de los tiempos fluia, empujada por las manos huesudas que sostienen la guadaña. Aquel ojo seguia observando, pero su parpado se estaba cerrando. Tocaba a su fin. Todo lo que empieza termina. Y la esencia? Y aquello que hacía que él fuera él? No lo sabia, pero el acontecer apocaliptico de aquel suceso no traería luz a los cortantes filos de las lanzas que blandían sus preguntas. Aquello no era el fin. Era solo el principio.